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martes 2 de abril de 2002
De la facultad y otras artesanías
Mis rarezas biográficas me llevaron a asistir el miércoles pasado, a los cincuenta y un años a dos clases del CBC que creo se traduce en ciclo básico común de la UBA universidad de Bs.As.
No era la primera vez que yo asistía a una facultad, pero hace por lo menos 25 años que no pisaba un aula de la UBA.
Suponía que me sentiría sorprendida en mas de un aspecto pero la realidad superó una vez a mis expectativas al menos en lo que se refiere a por dónde vino la sorpresa.
Las dos clases duraron de 9 a 13 horas.
En ese tiempo tres personas se presentaron, de una por vez, como en los vagones de subte, pidiendo dinero con diferentes argumentos.
Todos hablando a los estudiantes con un respeto digno de una audiencia de doctorados en la Sorbona.
El primero dijo tener sida, haber quedado viudo y tener uno hijito también infectado a quien mantener.
El segundo, bordeando el mogolismo, dijo ayudar a un hogar de niños mogólicos, dijo que tenía una hermanita mogólica, y que ellos merecían nuestra ayuda porque no pudieron elegir ser diferentes por un simple error numérico en su número de cromosomas (sic).
El mas impresionante fue el tercero.
Resulta que era la segunda clase, para lo cual tuvimos que cambiar de aula, el profesor llevaba unos 20 minutos de retraso y todos los chicos charlaban animadamente mientras esperaban.
Yo, supongo que por mi diferencia de edad, no charlaba sino que leía noticias económicas mientras escuchaba el murmullo.
De pronto silencio.
Alcé la vista y me encuentro con el que sin duda era el profesor, alrededor de 50 años, traje oscuro.
Empezó a hablar y escucho que el Sr en cuestión apelaba a nuestra atención diciendo que a él le había pasado tener que pasar un período en el Borda (hospital psiquiátrico) y que eso le podía pasar a cualquiera.
Que esa situación lo imposibilitaba a conseguir trabajo y que apelaba a que nosotros quisiéramos alguna de sus libretas.
Textual, nunca mostró ninguna libreta, llevaba una bolsa de residuos negra que no abrió.
Hubo silencio. Nadie le pidió ninguna libreta a lo que este Sr dijo que nos estábamos equivocando, siendo injustos y que el lamentaba nuestra actitud.
En ese momento entró al aula el que resultó el verdadero docente, preguntó que pasaba y el señor de las libretas se retiró bastante enojado, dejando a la mayor parte del auditorio dándole al profesor una mezcla de expliaciones que se parecían mucho a excusas.
Aducían que no le habían entendido a tiempo y que nunca mostro las libretas.
Incluso se preguntaban si eran libretas para tomar apuntes o libretas escritas (con poesías o literatura en prosa).
BITACORAS
31 de marzo 2002-03-31
Hoy averigüé dos cosas. Una, que por obstinación estuve decidiendo durante 14 horas que había comenzado el mes de abril a pesar de que era Marzo.
Mi pequeña hija vino a decirme que hoy era 31 de marzo. Yo, sin dudarlo, y habiéndola felicitado rato antes a ella y una amiga también de once años por el comienzo del mes de Abril, le contesté que marzo tenía 30 días.
Ella no contestó supongo que por temor o por falta de confianza en su propio saber.
Tuve que entrar a la bitácora de nadakedecir* para enterarme que todo ese movimiento que yo había realizado en todos los calendarios de la casa debía ser inmediatamente revertido.
Lo interesante es que fue también esa pequeña hija quien, hacía uno o dos días ante la pregunta de un tío suyo de cómo sabía ella en qué día vivía contestó: “sé que es una respuesta tonta pero miro en el diario.”.
A mí, como madre me sorprendió la respuesta porque si bien no era tonta sí era rara ya que ella, como niña para nada leía los periódicos a diario.
Y me quedé pensando en el peso de la influencia familiar en su educación ya que los diarios son la pasión de sus progenitores, especialmente la pasión de su padre que ama la letra escrita, especialmente noticias, en cualquier idioma y de cualquier fecha que ella verse.
Influencia familiar de ella en mí también ya que al entrar el diario de nadakedecir* advertí que hoy es 31 de marzo y no 1 de Abril.
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